Hoy, cuando desandaba el camino de todos los días de vuelta a mi casa, me topé con un pequeño pajarito que al parecer se había caído del nido. Se encontraba en plena calle, boca arriba, con las alas crispadas. Abría su pico, pero era en vano, ningún sonido salía de su cuerpo.
Lo tomé entre mis manos, era realmente diminuto y no parecía tenerme mucho miedo. Resolví acariciarlo un poco (sus plumas eran irresistiblemente suaves), y lo observé detenidamente por unos segundos. Entonces fue cuando concluí que había algo de accidente aéreo en ese lienzo de pájaro en el suelo. Y aunque miré hacia todos lados, mi cuello, algo resentido, abandonó rápidamente la búsqueda del árbol que quizás había arrojado al viento a ese pequeño ser alado.
Sin dejar de disfrutar del hermoso contacto entre mi piel y sus plumas, intenté encontrar un lugar en el cual dejarlo ya en paz, quizás esperando, o bien agonizando. Mucho no podía hacer por él, tampoco quería alejarlo de allí por miedo a que sus progenitores anduvieran cerca. Así que decidí apartarlo de la calle y colocarlo en el pasto del baldío.
Pero eso no fue todo… hubiera sido tan simple depositarlo en el suelo mullido, saludarlo con un leve gesto y seguir caminando. Algo había en el aire que no quiso que terminara así la historia; pues al dejarlo entre algunas ramas empezó nuevamente con sus sacudidas cuasi epilépticas y cuando intenté tranquilizarlo y reacomodarlo en la tierra… cerró sus ojos, dobló su cuello y ya no se movió.
Lo moví con una rama, pero no reaccionó; intenté tocarlo con mis propias manos para corroborar si realmente estaba muerto… y di con una certeza cruda e inconmovible: no logré tocar el cuerpo ya sin vida, un pájaro muerto, el mismo que había estado acariciando largamente minutos antes ya no podía ser rozado por mi mano tibia. El frío que dejó en su cuerpo el último aliento paralizó mis dedos y necesité detener el contacto en el instante mismo en que mi dedo sintió pluma que ya no sería jamás parte del vuelo…
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